我们都在记忆中回归故里
几乎没有人猜到我的故乡在哪里。他们总把我当成南方人，或者湖北人，因为我在武汉读过7 年书。娇小柔弱大约不符合人们对西北人的想象。“裤带面”和小时候父母单位过年发“半扇羊”，就成了我讲述和炫耀的资本，它们是我对故乡最为直接的记忆。
后来我发现，记忆是靠不住的。比如南小巷（x i a n g），父母一直都把它叫南小巷（h a n g ），以至于我在语文考试中答错了题，老爸还振振有词：明明是h a n g 子嘛，啥时候变成了x i a n g ？我对这条巷子的记忆就是小学校和斜对面有个“农民商店”，去外地读书过年回来，瑟瑟发抖地挤坐在小店里的长板凳上，吃一碗凉皮，再有就是原本挺宽的巷子越来越窄，越来越乱，人车混杂，进去了很难出来，让人不喜欢。
弟弟的记忆全然不是这样，他对家门口的这条巷子充满深情。尽管已经搬离多年，却时不时要骑自行车，后来是开车回巷子里转一圈，说那里多热闹，多有人气，说哪个门面的羊肉泡馍、哪家的胡辣汤有多香，我在记忆里搜寻一圈，全然找不到它们的影子。
其实，每个人心里的故乡是不一样的，即便你们是兄弟，是乡党，对故土也会有不同的印象，有时，甚至截然相反。你离开得越久，越容易成为乡邻眼里的“外乡人”，到了某一时刻，会像加缪的《局外人》一样，疏远、隔阂、不知所措。
我记得有一年，站在家的阳台上，那时城里还没那么多高楼，晴空碧日下，能看到远处秦岭的黛青山色。那叠嶂起伏的山后面，是什么？世界仿佛一下子变得很大，而那时的我，都还不曾出过关中平原。
去山的那一边，这个念想让我急切地逃离。岂止我一个，有多少人或自觉或被迫地远离故乡？有人离开后满心牵挂，有人逃离之后，就没想再回去。可真正与故乡形同陌路的，少之又少。
故乡，不仅仅是你出生的那个地方，还是你的父母，你的兄弟姐妹，你的家庭（族），你的阶层。
最初的、记忆中的那个故乡其实是回不去的，就像你永远无法真正逃离它一样。在某一个时刻，你会突然想起它，甚至不用想。人流里，听到说普通话的人夹杂个别乡音，哪怕是一丝一缕，我都能敏感地辨别出来，心里陡然涌起一种亲切感：哦，他是我的乡党。故乡就这样猝不及防地走到眼前。
“或许就在某一个黄昏，我突然回头，看见了落向我家乡的夕阳。”刚过3 0 岁，辞去乡农机管理员工作、孤身一人在乌鲁木齐打工的刘亮程，看着太阳从城市上空落下去，落到了自己的家乡。那些被他遗忘多年，让他度过童年、少年、青年时光的小村庄，被他想了起来。“仿佛从一场睡梦中醒来，看见了另外一个世界，如此强大、饱满、鲜活地存放在身边，那是我曾经的家乡，从记忆中回来了。”
于是，就写了近十年，有了那一本反反复复被出版、被阅读的《一个人的村庄》。刘亮程说：“我们都有一个土地上的家乡和精神中的故乡。当那个能够找到名字、找到一条道路回去的地理意义上的家乡远去时，我们心中已经铸就出一个不会改变的故乡。而那个故乡，便是我和这个世界的相互拥有。”
□冯雪梅
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